Eppure siamo cambiati.

Nei lontani, orizzonti sparsi

dei tuoi capelli, nell’Ashley

che t’esplora ma non muta

se non assente, nell’apparire

e disparire d’un istante

irreversibile –qui ti scavano

i capelli l’evangelica

fronte-. Perché?

Mutatis mutandis si dice,

e che lo spirito sia pronto

ma la carne è debole.

E altra umanità, altra giustizia,

altro amore, altro Dio.

Ma poi, che vogliono dire?

Di vuoto ubriaco al tuo segreto sorriso

amaro, non ricordo nulla.

Non ricordo la pacata morte del vivere.

Il caffè nero ti smemora, e dilegua, nera

angustia d'altri voli.



Ma tu non sai quei voli.

Tu non sai la farfalla ch'era entrata

soffocata, corvo oramai smorto.

Tu non sai il rombo d'ali che ci scava

-tutto, tutto si ripete nel tempo-

cupo, nel cupo segnale del tempo

-e nel rombo s'ingolfa, stasi-.



Perché non è amare, né vivere,

il leucemico gatto assetato

d'assonanti dolcezze, oblique ferocie.