da "Amore"

Pensieri, passioni, diletti,
quanto agita ogni umana forma,
tutti non son che ministri d"amore,
e ne nutrono la sacra fiamma.

Spesso nei miei diurni sogni, rivivo
ancora ed ancora quel tempo felice,
quando nel meriggio, disteso sul colle,
ero accanto alla torre in rovina.

Suonai un'aria dolce e dolente,
cantai un'antica e toccante storia
un antico rude canto, che ben s'addiceva
a quelle grigie e selvagge rovine.

E lei udiva con un trepido rossore,
con gli occhi bassi e la modesta grazia;
poiché ben sapeva che altro non avrei scelto
che guardare il suo viso.